"Этот путь никуда не привёл..."
На пустыре, коих обычно много бывает возле больших городов, сидел человек, а перед ним горел костёр. Пламя приятно грело своим теплом руки человека, успевшие уже немного замёрзнуть. Обычные вечерние сумерки обычного сентябрьского вечера. Обычный человек. Обычный пустырь.
Был человек уже не молод, но ещё и не стар. Морщины на лице и слегка уставший взгляд всё же могли выдать человека, повидавшего и пережившего многое. Но дряхлым и немощным его назвать было нельзя. В гораздо более упадочном состоянии было его одеяние: некогда модное пальто, убитое временем и превратившееся в лохмотья; штаны, по обилию вентиляционных отверстий по праву могли назваться модными и сейчас; кусок тонкой бечёвки вместо ремня; ботинки, сделанные из натуральной кожи, и, видимо поэтому, сохранившиеся намного лучше других предметов гардероба, пусть и со стертыми до дыр подошвами.
Человек смотрел сквозь языки пламени и созерцал более далёкие огни. Огни большого города, виднеющиеся в сумерках. Там кипела жизнь. Жизнь там кипит всегда. Задумался человек о всех тех, кто создаёт эту жизнь там. О людях. Представил он себе ясно всё то, что сейчас происходит там, в большом городе. Ну пусть не всё, а лишь некоторое.
